DESDE TU HERIDA

Una gota de miel viene desde tu herida
hacia mi boca mientras llueve desde el suelo al cielo.
Una gota de miel viene desde tu herida
hacia mi boca mientras el gas no me ahoga,
el gas no ahoga, el gas no ahoga, no tiene manos, no tiene sombra.
Una gota de miel viene desde tu herida
hacia mi boca y parece que el polvo coagula en la suerte.
Las uñas rotas de arañar silencios
y un grito blanco muere en mi boca.
Es una pena...
Una gota de miel viene desde tu herida
hacia mi boca mientras llueve desde el suelo al cielo.
La distancia se retuerce por las carreteras
sudando viento, sudando viento.
La distancia se retuerce por las carreteras
dejando al trance con un mal viaje.
Sus pupilas inmensas ya no me besan
y hoy mis párpados también son rejas.
Es una pena, es una pena.
Una gota de miel viene desde tu herida
hacia mi boca y yo sé seguro que no llegará.

AGRIO BESO

Ella puso su mano en el fuego,
las estrellas escupían lodo en nuestras cabezas,
los caballos desbocados hacia el centro de la tierra.
Ella cortó su mano con un cuchillo de hierro,
el suelo estaba mucho más quieto que nunca,
era yo el que temblaba,
era yo el que temblaba.
Los blancos de un gitano mirando al lado rojo del cielo,
ella me entregó su mano gimiendo
para que yo la comiera,
el mar parecía muerto crucificado en una cruz de hielo.
Había cientos de niños sin pelo
sudando años enteros.
Había cientos de niños sin pelo
en la casa del ciervo enfermo.
Agrio beso.
Yo comí la escasa carne de aquella mano
y le dí a ella los huesos,
el vino que yo bebía sabía a amoniaco dulce.
La tormenta de sus ojos produjo un estruendo
y los niños se mataban en casa del ciervo enfermo.
Era yo el que temblaba,
era yo el que temblaba.
Ella hizo un collar con sus huesos,
un muerto aplaudía y le crujía el esqueleto.
El silencio tenía forma de mujer,
una rata fumaba un cigarrillo
y tocaba la guitarra para espantar a los ángeles
de aquel prado sin tiempo.
Agrio beso.
Ella me colocó el collar alrededor del cuello,
todas las piedras gruñían,
los árboles clamaban sangre.
Un escorpión azul empezó a cantar agudo
golpeando un tambor
mientras aquel demonio silbaba y se emborrachaba,
entonces averigüé que no estaba en el infierno,
y ella me puso el collar,
me abrochó para siempre
y me pidió los labios.
Era yo el que temblaba,
era yo el que temblaba.

LADRADA DEL AFILADOR

Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tumbada en la nieve, perdida en el monte,
almendras en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador de los pueblos de la ribera del Jotador.
En Varenda lo acusaron de robar tres ovejas el día de San Adán,
para dar de comer al lobo que tenía encerrado en su caserón.
Maldita madera del caserón que la iglesia abandonó.
Miguel Ángel era el afilador, herencia que su padre le dejó,
no era un ladrón, mimaba las hachas los cuchillos y navajas,
hoces y flechas de amor, entre el humo de la leña bandera de chimeneas
espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tostada por el sol, perdida en el monte,
aceitunas en los brazos, en los brazos.
Blandían la muerte con amenazas de sogas y ancianas escopetas de caza,
allí donde la justicia era tomada por cualquier encallecida mano.
Vino de invierno, noche sin luna.
Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón con el infierno alrededor
agarrándole los ojos a la vida de un salto se puso en pie
y apagándose su arder con el saco que era su manta
corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano
al que por lobo tomaban, los aullidos en gritos se tornaban
y la puerta dilatada quedó atascada Miguel Ángel golpeaba, golpeaba, golpeaba,
mientras iban creciendo las voces de las llamas, madera endemoniada.
Al final casi en ascuas la puerta derribó
y allí Miguel Ángel halló la viga roja de la ira
que partió a su hermano en dos.
Humo de huesos y de negras esperanzas
empujado por aquel frío viento de febrero
que hasta el ultimo pilar de aquella gigante pira derrumbó.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
mojada por la lluvia, perdida en el monte,
uvas en los brazos, en los brazos.
Las gentes de la rivera olvidaron al afilador,
un embrujo del silencio de sus mentes lo arrancó
y ya nunca nadie supo que significaba "afilador".
Era primavera y las niñas celebrando su comunión
cantaban en amapolas empapadas de candor,
esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció
entre valses de abejas y amores de colores.
A la mañana siguiente la encontraron, piel de ángel desgarrada
entre el blanco raso de su encarnación.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
bajo el cielo azul, perdida en el monte,
mariposas en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador,
en el techo de su cueva casi en el centro de la tierra
hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta,
las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de bellos filos,
hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños
y desde hace ya cien meses allá escondido vive
y una niña que se pierde en cada estación del año
y una niña que no vuelve en cada estación del año.
Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador,
yo la ladro como un perro,
las noches de San Adán entre suspiros de tormenta
cuando la lejana flauta suena, flauta del afilador.
No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan,
recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.

CICATRICES EN EL CIELO

Andando por el filo de un cuchillo
el dolor es un ángel desarmado.
Bebiendo de la copa del diablo
el arco iris es un desgraciado.
Hay cicatrices en el cielo,
cicatrices en el cielo que duelen.
Andando sobre el carbón del amor
la sangre es un triste pasatiempo.
Andando sobre el carbón del amor
la sangre es un triste pasatiempo.
Pero cuando mis perlas
salpican tu cara,
mi respiración es una nieve brillante
y cuando tu voz se acerca a mi voz,
las cicatrices del cielo desaparecen.
Las cicatrices del cielo ya no llueven.
Ya no llueven, ya no llueven, ya no llueven.